莫安之。

“你十七岁了，安之。”

她从那地铁的角落里出来时，天已大亮。
城市才笼上一层晨曦，夜的余温还未褪尽。
灯火慢慢地息了，它的繁华慢慢苏醒，而那角落里才刚结束对他们来说的那场小小音乐会。
她往大衣里缩了缩身子，有些冷。
那个角落仿佛要温暖得多，比这外面的晨光。
她与那些流浪的歌手勾肩搭背，称兄道弟，唱歌，喝酒，聊天，弹吉他，丢出了一切。
一切避之不及的东西。
他们显得与这个精致的世界格格不入。
他们粗糙得多，追求得多，也比他们快乐得多。
她疏漠地看着背影婆娑的人流，熟练地点了烟。
她的身边没有人经过，人们都对她敬而远之，不愿染得一身的黯然。
高尚的人们总是憎恶这一身的习气。

她晕晕沉沉，拖着那把老旧的木吉他摇晃地跌撞进小旅店的房间。
伸手用力地拍下仅有的那盏灯。
灯没亮。
店老板果然还是不上心，这是家小旅馆，设施都不齐备。
黑暗，潮湿，透出一股子烂味。
如一块混着杂质的清玻璃悬在空中，伸手一碰便是黑不见底的万丈深渊。
没关系，反正这么多年，她也习惯了。
习惯，真是个残忍的词。
她向来不喜闯入那华丽璀璨的酒店大堂。
灯光那么亮，会很刺眼，她想。
缺钱吗，恐怕不是。
四年前，她高校毕业。
两年前，她辞去了众人为之倾慕得高层主管，踢掉了那锥子似的高跟鞋。
她从来只因为她喜欢。如此轻易。
她仰头一落，一声响，掉在了苍白的床上。
为什么旅店的床单从来都是如此苍白。
因为那抹红吧，她嘲讽地想着。
在这白床单上，那抹红会显得无力刺眼，更声嘶力竭吧。
旅店的窗帘紧拉，只透出一束单单的孤寂的光。
那是她房间里唯一一个属于外面的东西。
照得屋里的尘埃发亮。
她竟有些舍不得放它走。
她要用这黑暗的世界囚住它。原来，她也是会害怕的。
她蜷着身子，白色床单被她卷得很皱，如一张再也抚不平的纸，而她只是白纸上的那点污浊罢了。
借着那束脆弱的光，沉过去了。

已是傍晚了，天不再那么亮了。
她又错过了一个白日。
她倚在窗边，纯褐色的眸泛起些亮光。
她呆呆地望着窗外，宽大的白衬衫慵懒地罩在她身上，松松垮垮的，光裸而细长的腿随意地搭着，在黑暗的房间里，曼丽又懒倦。湿漉的黑发垂在腰际，安安静静。
刚沐浴完，整个人舒服了许多，身上散着一股玫瑰的香，她喜欢那个味道的沐浴露。沐浴后，她向来是不会抽烟的，她总是怕掩了那香气去。
即使有了那一身的尘味和酒气，她在人群中总还是一眼可以被认出。
她的气质是与众不同的。
她的背影清冷，孤傲，倔强，却又不失温柔，炽烈，令人着迷。
窗外，一声汽车的长鸣，将她的思绪打的七零八落。
她转身，从那小小的复古质的皮箱里拿出一条碎花黑纱吊带长裙穿上。
她整理好裙摆，从箱里拿出那高档的化妆品，对于化妆品，她从来不会给自己买那些便宜的地摊货。
这是她对自己的承诺，对自己，她从不吝啬。
她比任何人都要更爱自己，她想。
她站在镜子前，像个黑色的天鹅公主，精致的妆容，高贵又冷艳，黑色的长裙将她的身材称得更加的匀称，皮肤更加白皙，裙上的印花点缀的刚刚好，显得有些俏皮。
她将落在胸前的黑发撩在肩后。
挺好的，她想。
她从衣架上取下那块枣红色披肩，拿上相机便出了门。

她乘着地铁，流连于这城市的各个角落，各个小巷。
霓虹的酒吧，喧闹的菜市场，精致的书屋，小小的咖啡馆，地上打滚的小孩，门口嗑瓜子的老人，热拥的情侣。
她爱，且爱得深沉。
她蹲下来买下还未归家的小孩手里所有的玫瑰花。
她坐下与老太太话家常。
她来到街头与迷路的流浪歌手一起弹吉他。
她去到城市的书店的读书会侃侃而谈。
她来到不同的青旅与那些旅人各诉各心事，各唱歌的歌。
她拍下一张张她心里的风景。
停下来遇见一个个或幸福或迷惘，去爱一件件事，她要去感受，她要去经历，滚滚红尘，灵魂和披肩。
乘着最后一趟大巴回到旅店，已是深夜，伸个懒腰，打开电脑。
她是个说书人，她将故事说给那些听故事的人，将那些邂逅写下。
要睡觉了，明天的车票辗转下一个城市。
记得带上那块枣红色的披肩，那条红裙子，那个相机，那本书，那本子和笔。

“随波逐浪的人，是不会有好结果的。”
“韶华，你没有披肩，我没有灵魂。”

她长于黑暗，却在寻找光明。
有光的地方，尘埃也是看得见的。

－－“有时候，我会想，十八岁以后，这些年少的梦会不会有了它的结果。”
－－“我像过路人般回看着她，两眼茫茫，我想抱抱她，告诉她，牵着她。”

“你穿上红裙子肯定特别好看。”她说。

“嗯，我也觉得。”

“得之吾幸，失之吾命，不矜尘世，安之若素。”

“安之啊，苏皖，今天恐怕不会来了，别等了。”
“我知道。”

莫安之，你十七岁了。

诺，这是你的梦。